Para los corazones sensibles, ruego una plegaria para el alma de mi amiga Juana que hace una semana fallecio victima de un cancer.Juana, mientra alguien te recuerde nunca moriras.Y yo se que muchismas personas te recordaran porque te hacias querer. Mi cariño mas sincero Teruca

HISTORIA VERIDICA

! HISTORIA VERIDICA!

Estaba enfadado, mi madre me obligo a ponerme el traje gris de mi comunión incluyendo la corbata.

Fuimos al funeral de mi tío abuelo Roque, pero yo prefería decir mi amigo Roque.

Horas, y horas pasábamos conversando de mil temas diferentes; de fútbol, del cielo, de enfermedades y de la muerte.

Era la única persona que no me miraba con ojos de pena desde que supo de mi enfermedad.

Ninguna pregunta que pudiera hacerle le extrañaba, y nunca me las dejo sin respuesta, cierto que en muchas ocasiones decía no saberlo, pero no salía con la bobada de ya lo sabrás cuando seas mayor.

Antes me gustaba mi traje gris, de primera comunión pero desde el día que vistieron a Roque con un muy parecido en el día de su entierro le cogí manía; convencido que los trajes eran para los difuntos.

A Roque le vistieron en traje gris y corbata para exponerlo en el velatorio, y yo al verle pensé que quizás a mí me vestirían igual, el día que muriera; y me dio rabia solo de pensarlo.

No hablo así por depresión, que podría tenerla. Es que tengo cáncer y según el Doctor Mingo es de los duros de pelar.

Fue en las Navidades pasadas, que me detectaron un bulto en la corva de la rodilla, que me hacia cojear ya que no podía estirar la pierna correctamente.

Primero creyeron que tendrían que cortarme la pierna, pero después de muchas pruebas y analíticas decidieron probar primero con la extracción del tumor y un tratamiento de quimioterapia.

Al salir del hospital fuimos a pasar las fiestas de Navidad en el pueblo, eso me libero de las bromas pesadas de mis compañeros de cole, pues a la vuelta ya no estaba pelado del todo, mi cabeza había vuelto a tomar aquel color sucio que no llega a negro, porque tampoco el pelo llega a pelo.

Mis padres no querían que supiera cual era mi enfermedad, pero el Doctor Mingo les convenció, diciendo que después del natural rechazo y de la rabia, yo le colaboraría mucho más, sabiendo paso a paso el tratamiento a seguir, sin embudos ni mentiras.

Mingo es un tío cojo- nudo, no esquiva ningún tipo de pregunta por difícil que sea.

Cuando le pregunte si me iba a morir, primero me dejo mas aplastado que si me hubiera pasado un tanque por encima, ya que contesto con un SI tan rotundo que no admitía replica.

Después de secar esas lagrimas que salen en contra de la voluntad de uno, me sonrió y dijo

Muchacho, todos moriremos.

Si, pero la gente acostumbra a morir de vieja.

Eso tampoco es cierto; la gente muere cuando Dios quiere y por diferentes razones.

Entonces la culpa es de Dios.

No, la culpa es de la vida; solo mueren los vivos.

No es esa la pregunta que pretendía hacerte.

Bien, pues te diré que si yo puedo y tu me ayudas, de esa no morirás.

Me curare del todo.

Te curaras, no eres el primer caso, ni él ultimo. Es cuestión de paciencia y mucha fuerza de voluntad; confía en mi chaval.

Sonrió y se fue, pero mis padres, rodearon mi cama con esa mirada de pobrecito mi niño, que pena me da. Parecía que ya me despedían de la vida de los mortales y yo no sabia que decirles.

Opte por meter la cabeza debajo de la almohada y llorar hasta quedar dormido.

Aquella noche soñé, o mejor dicho tuve mil pesadillas tortuosas de muertos vivientes de muchachos a la pata coja y de caras demacradas que paseaba por un jardín alfombrado de hojas secas, al pie del hospital, como si estuvieran esperándome para llevarme con ellos.

Desperté empapado en sudor y también me había orinado en la cama del miedo.

Pase mucha vergüenza, (pensar que de miedo pudiera orinarme era demasiado) pero la enfermera con una sonrisa en los labios lo disimulo muy bien, dijo que era natural, con la fiebre se empapan hasta las sabanas.

La sala del hospital era de cuatro camas, tres éramos de una misma edad el otro era un bebe de un año que lo pasaba fatal. Ángel tenia trece años, Quim ocho y yo diez y me llamo Pau.

Por esas cosas, raras de la vida resulta que casi éramos vecinos en el barrio.

Ángel vivía en el Guinardo, Quím. y yo en Horta.

Quím. y yo íbamos al mismo colegio, pero en cursos distintos, y hasta el momento nunca nos habíamos fijado el uno con el otro, a partir de esa experiencia nos hicimos amigos y Ángel algunas tardes venia a nuestro barrio y lo pasábamos bien, jugando al ajedrez y hablando de nuestras cosas.

Era difícil, ser amigo de Quím. , Ya que en el cole le hacían boicot por estar enfermo, mejor dicho por ser un “ pelado” y yo tenia miedo que supieran que yo era como él, y de saberlo hubiera perdido a todos mis amigos, y eran muchos.

Quím. hacia mas tiempo que yo que estaba enfermo y ya había sufrido tres caídas de pelo, era mas joven que yo, pero mucho mas maduro y sobre todo más comprensible, procurando guardar mi secreto, no quería que sufriera los desprecios que el había sufrido.

Debido a su madurez, no dejaba de advertirme, que no me entregara totalmente con los amigos, y que pensara que era mucho mejor tener pocos pero estar seguro de ellos

Los amigos que tengas si te ves con la necesidad de ocultarles cosas esos mejor no los consideres amigos, ya que a la larga te aran sufrir.

Cuando nos juntábamos los tres éramos felices, podíamos hablar con libertad de nuestra enfermedad y sobre todo de nuestros miedos; llegando a reírnos de nuestras miserias.

Al morir Roque, fue cuando me enfrente con la muerte cara a cara.

El me havia enseñado a no tener miedo a mi enfermedad y a decir verdad me duele mas las miradas de compasión que la enfermedad en si.

Después de la muerte de Roque, al ver aquella cara de placidez que tenia llegue a pensar que también para mí podría ser un alivio, sobre todo cuando lo pasaba tan mal por culpa de la quimioterapia.

Aquella semana empezaba la semana santa, y recién salido del hospital después de una sección de quimioterapia me sentía débil y cansado, pero contento de estar nuevamente a casa.

Sabia que las vacaciones de semana santa era otro periodo de estar pelado, por ello nos fuimos de nuevo al pueblo, era la única condición que yo ponía para evitar la compasión de mis compañeros.

Aquella noche soñé que estaba al pie de un manzano, y había una manzana en el suelo muy amarilla, parecía que estaba en su punto de madurez, me agache a acogerla para pegarle un bocado, estaba rodeada de hormigas, le pase el pañuelo, tenia un olor apetitoso, pero al morderla, por dentro estaba invadida de hormigas y gusanos, me dio tanto asco que aparte de darme nauseas creí vomitar, la tire con tanta rabia, que del impulso me caí de la cama.

Entonces desperté con ganas de vomitar, el hormigueo que sentía me revolvió él estomago; entonces ya no supe si era real o causa de la medicación que tomaba que me causara el sueño.

El lunes de pascua nos llamaron para decirnos que Ángel acababa de morir, la quimioterapia no pudo reducir el tumor y este le oprimió el esófago ahogándolo.

Naturalmente fuimos toda mi familia al entierro, también estaba Quím. y su familia.

Fue un entierro muy sentido y con mucha gente; a mi se me olvido que no quería que mis amigos me vieran pelado, el cariño que sentía por Ángel era mucho más importante que el aprecio de mis compañeros de colegio.

Naturalmente sufrí la burla de mis compañeros por ser un pelao perdí un numero considerable de amigos, pero como dice Quím.

Me quedaron los de calidad; y vale mas, calidad que cantidad.

No quiero alargar el relato, tanto Quím. Como yo tuvimos suerte y superamos la enfermedad.

A mí me quedo una secuela y es que no puedo doblar la rodilla y por ello cojeo, pero pese a esto sigo jugando al fútbol; Mi puesto es el de portero.

Si os he contado esta pequeña historia es por deciros a todos que la vida hay que tomarla como viene, pero sin temores ni miedos.

La verdad tomada de frente es el arma más segura para defender la vida.

Si le preguntáis al Quím. También os dirá lo mismo.

Hoy ya somos mayores y estamos orgullosos de saber afrontar la vida con la verdad y valentía.

Quím. y Pau

HISTORIAS DE LUISA

Los bebes y los Reyes Magos. Pensó que le preguntaría a su padre, ya que una vez le pregunto a su tía lo de los niños y no le contesto. Por la noche su desilusión fue enorme. - Padre, ¿es cierto soy vosotros los que compráis los juguetes y decís que los traen los Reyes? - Por fin hija, creía que ya te pasabas de inocente; o te hacías la lista para tener mejores juguetes; tus hermanos lo descubrieron a los siete años y tu ya tienes nueve. La cara de sorpresa y desilusión de Luisa no se podía explicar. Salio corriendo a su habitación llorando, no porque no existieran los reyes, pero si le dolió y mucho que su padre le hubiera mentido. Ya no quiso preguntar nada más. Le faltaba aclarar lo de los niños, pero ya no se atrevía a preguntar a ningún mayor, pues era cierto que los mayores mentían. Un día que fue a comprar tabaco para su padre, se fijo que el estanquero tenia una tripa muy gorda, y pensó; seguro, que esta esperando a un niño. Estuvo todo un año,y pico siguiendo el desenlace de aquel acontecimiento, pero el estanquero seguía gordo sin más, ni niño, ni narices. Si todo el mundo mentía, de quien podría fiarse. No se hablaba con aquella niña tonta, pero apenas se hablaba con su padre (así no le mentiría) Llegaron las fiestas del pueblo y vino su hermano Juan, y su esposa. Por circunstancias de la vida, estos se quedaron al pueblo unos tres meses; coincidiendo que en aquel periodo de tiempo a Luisa le bajara la regla por primera vez y fue Silvia su cuñada la que se dio cuenta al ver una mancha en el vestido de Luisa. La llamo a parte: le explico, que tenia que hacer, como debía comportarse y sobre todo el porque de aquel fenómeno de la naturaleza. Porque se tenia la regla, como se hacían los niños y como nacían. - ¿Es cierto todo eso que cuentas? - Pues claro, es la ley de la vida. - Pero si el estanquero hace más de un año que tiene tripa, y no le sale ningún niño. - Muchacha, las que tienen los niños son las mujeres, no los hombres. - ¿No me mentiras tu también? - ¿Tu as visto algún animal macho parir? - No, pero los humanos somos más inteligentes, ¿seguro que no mientes? - No tengo costumbre de mentir, pero ¿a que viene eso? - Que yo creía que los mayores erais perfectos, (sobre todo mi padre) y resulta que todo el mundo miente, y miente siempre. - Eso no siempre es cierto, no digo yo que alguna vez sea necesario mentir, pero muy pocas. - ¿Porque me mintió mi padre, con los reyes, el ratoncito y con los bebes? - Lo de los bebes, porque tu eras chiquita para entenderlo, y de lo demás, nos gusta mantener la ilusión de nuestros hijo, mas que mentirles a ellos nos mentimos a nosotros mismos; es un modo de sentirnos niños todavía. Después de la explicación de su cuñada, todavía no podía entender porque a los mayores les gustaba sentirse niños; si resulta que los niños, (sobre todo ella) `parecían tontos. Se prometió a si misma, no mentirles jamás a sus hijos si alguna vez los tenia; y explicarles con toda clase de detalles todas las preguntas que ellos le hiciera. Fin

LAS HISTORTIAS DE LUISA-

Los bebes y los Reyes Magos. Hasta los nueve años Luisa no fue al colegio. Las niñas del pueblo si bien la querían porque era simpática y buena niña, no dejaban de decir que era “payesa” o sea, según ellas un poco ignorante. Todas las niñas de ocho años para arriba sabían de sobra de donde venían los niños, pero Luisa no lo sabía. Cuando sus amigas se lo contaron, ella puso cara de sorpresa, o mejor de incredulidad. - Luisa, tú sabes ¿de donde vienen los hermanitos? - Pues claro, los trae la cigüeña. - Ja, ja, ja, la cigüeña. Serás tonta. - No, chica no, que me lo dijo mi padre. - Y tú no sabes que todos los padres mienten. - Eres muy mala, y mentirosa, los padres nunca mienten y a mi me castigan si yo miento, dicen que está muy feo mentir. Ya no tenia a su amiga imaginaria, pero estaba preocupada porque ahora no tenia con quien hablar; y esas amigas del cole no eran de fiar, contaban unas barbaridades imposibles de creer, pero su tía no le aclararía nada por mucho que se lo preguntara; pues parecía que le diera vergüenza de hablar de niños, Luisa no podía entenderlo con lo bonitos que son los niños. En el colegio las aulas estaban divididas en tres grupos, los niños, las niñas y los parvularios. Lo que mas le extrañaba a Luisa era que los profesores, siempre decían que los niños y las niñas no debían estar juntos que era un peligro moral. No entendía lo que era moral, pero no podía ser muy bueno si obligaba a separar los niños de las niñas; ella había estado siempre rodeada de niños, pues todos sus hermanos eran niños, (bueno ahora hombres) y nunca había pasado nada. Ella se entendía mucho mejor con los niños que con las niñas, estas eran caprichosas, mentirosas y tontas. A la hora del patio casi siempre se quedaba dentro de la clase para leer algún libro; ya que le habían reñido mas de una vez por jugar al fútbol con los chicos ella era la única que se saltaba a la torera la prohibición de jugar con los niños y a estos les hacia gracia el desafío y la aceptaban como a uno mas del grupo. Sus mejores amigos eran Antonio de catorce años, Andrés de trece y Papo ce once, para no ser castigados se hacían los desconocidos en el colegio, pero muchas tardes se reunían para estudiar o divertirse. Llegaron las fiestas de Navidad, y Luisa no bajo al pueblo, porque la nieve había bloqueado el camino, pero las fiestas habían terminado y empezaba de nuevo el colegio y pese al frío ni podía ni quería faltar, le gustaba aprender y porque no decirlo echaba de menos a sus amigos; y también quería enseñarles la pelota de reglamento y le trajeran los Reyes. Ya en clase sus compañeras se rieron de ella por dos motivos. - Luisa, ¿los reyes de tu casa son ciegos? - Que tontería estas diciendo, es que ¿estás fiestas te hicieron más tonta de lo que ya eras? - No guapa, no, pero las pelotas son juguetes de niños. - Los reyes saben de sobra lo que le gusta a cada niño, y saben que a mi me gusta jugar a la pelota. - Pues claro que lo saben, porque los reyes son los padres. - Eso es mentira, ya te dije que eres una mentirosa. - Si, y tu, una ingenua; el Papa Noel es mentira, los reyes son mentira, el ratoncito Pérez es mentira, y que los niños los trae la cigüeña también es mentira. - Muy segura estas tu de lo que dices, pues demuéstralo. - Obsérvalo tú y te darás cuenta, sobre todo con los niños, porque salen de la tripa. ¿Porque crees que las mamas van al hospital, para que el doctor les saque el niño? Como podía aquella niña en tan breve espacio de tiempo acumular tantas y tantas mentiras; forzosamente tenia que estar mal de la cabeza. CONTINUARA---

Y PASO UN ANGEL

Y PASO UN ANGEL

Tenia el aire cansado de invierno,

miró a los ojos de los componentes;

muy tiernamente, y en silencio,

haciéndose este, denso y potente.

Despertó, sentimientos insólitos,

con calladas palabras, de seres no vivos;

sentimientos amargos, por ello ocultos,

de seres queridos ya en el olvido.

Y partió. Sin decir una palabra,

con el mismo misterio, en que vino;

arrebatando unos instantes de falsa,

de la comedia clásica en que vivimos.

Fue un instante, de silencio profundo,

nadie supo, de los pensamientos íntimos;

se reanudo la alegre charla, sin sentido,

paso un ángel fugaz, y nadie lo ha visto।

T.P. Marés

CUENTO " El espanta Pajaros "

El espanta pájaros Era de familia numerosa, pero casi nadie le prestaba mucha atención. Morena de ojos negros y grandes, tenía ocho años y no levantaría más de un metro del suelo. Hoy la llamarían súper activa, antes sencillamente era revoltosa. Era la pequeña de cuatro hermanos, su madre tenia cuarenta y cinco años y murió en el parto de Luisa. Por eso ella no conocía las caricias de una madre y así se crió ella, más bruta que un arado. Desconocía totalmente la coquetería femenina, nunca la encontrarías jugando a muñecas como hacían las demás niñas, ella le gustaba jugar a buscar nidos de pájaros en los árboles más altos. Vivía en el campo y no tenia amigos, sus hermanos eran mayores, Juan el mayor tenia tenía treinta años, casado y vivía en la ciudad; Curro el segundo, se mato en un accidente de bicicleta con quince años y Eloy con veintidós años estaba estudiando de aparejador, tampoco vivía en casa. Aparte de ella en casa vivían dos viejos y una amargada, ese era el comentario que siempre oía cuando alguien se dignaba dirigirle la palabra. Ella podía entender que en su casa vivieran tres viejos, no dos como decía la gente; su abuelo, su padre y su tía pero no entendía lo de amargada; su tía las pocas veces que la había besado no amargaba ¿ por que lo dirían? Un día Luisa escucho decir a su abuelo que se presentaba un mal año por culpa de una bandada de pájaros de procedencia del sur que se habían adueñado de los trigales y dejaban el campo sin trigo. Luisa tuvo una idea, y se la quiso plantear a su abuelo, pero éste como de costumbre ni tan siquiera le escucho. Era un viejo huraño, gruñón y con cara de muy pocos amigos; no hablaba nunca, pero con el se sentía protegida, era el único que por la noche cerca del fuego le dejaba reposar su cabeza en sus rodillas. La menuda niña, no sabía recapacitar, si sus ideas podrían ser buenas o no, lo que pensaba sin más preámbulos lo llevaba a la práctica (y así le iba). Podía pasarse el día pérdida y mientras estuviera en casa a la hora de dormir, nadie se preocupaba de ella. Vivian en el campo, y lo mismo el padre que el abuelo estaban convencidos que allí no corría peligro alguno; su tía la solterona solía decir que seria bueno que la niña fuera al colegio, pero el padre creía que lo importante para ella era saber llevar una casa como toda buena mujer, los estudios eran para los hombres. Luisa no comento su idea a nadie, su abuelo no la escuchaba, su padre siempre estaba en el campo y su tía siempre le mandaba cosas; así que prescindió de todo el mundo y decidió llevar su idea a la practica; se encerró en el desván buscando en el baúl de su madre algo que pudiera servirle para su plan. El baúl estaba cerrado con candado, ella hasta hoy no le había importado, pero ahora lo necesitaba abierto, y sin pensarlo cogió una herramienta y rompió el cerrojo, no sin poner toda la fuerza que por poco hubiera resultado poca. No tenia amigas pero tampoco le hacían falta, ella se había creado su propia amiga, esa que se saca una de las fantasías, la cual se ajusta a la perfección a sus propias necesidades. La llamaba Cris y se pasaba horas hablando con ella. - Cata crac, por fin, lo conseguí. - Lo ves Cris, ya esta abierto; buscare un bonito vestido de mi madre. Encontró una pamela vieja, arrugada y un tanto rota, y la aparto. Siguió buscando, ayo unos zapatos y un vestido que debía ser el de novia de su madre. - Mira Cris, eso me servirá. Se vistió con aquellas prendas y parecía un fantoche, pero ella se veía guapa. - ¿A que parezco una princesa? - Iré dando vueltas alrededor del campo de trigo y así los pájaros se irán y no comerán el trigo. - ¿Que te parece mi idea? ¿A que es fabulosa? Se fue donde los trigales con todo su atuendo, y fue dando vueltas y mas vueltas alrededor del campo; con un sol de justicia. Cuando se cansaba se sentaba, y movía los brazos para que los pájaros se fueran, así paso todo el día en el campo; al anochecer se desvistió en el desván y se fue a casa. - No viniste a comer donde estuviste, le pregunto su tía. - Por ahí en el campo. - Nunca vas a ser una buena ama de casa, si te pasas el día holgazaneando. - Estuve ayudando al abuelo. Este levanto la mirada del plato con cara de interrogación, pero no dijo nada. Después de la cena Luisa estaba cansada eran muchas las vueltas que había dado alrededor del campo de trigo; dio las buenas noche y se acostó. Al día siguiente Luisa no se podía levantar, se encontraba mal tenia fiebre y fuego en la cara; estaba roja como un pimiento. Su tía no podía creer que la niña volviera a tener el sarampión ( pues parecía eso) si hacia escasamente un año que lo había pasado, y eso se pasa una vez en la vida. El padre que tenia que ir al pueblo para comprar abono para la tierra aprovecho y aviso al medico para que pasara por la casa a ver a su hija. Mientras Luisa en un descuido de su tía hizo un esfuerzo, se levantó fue al desván se vistió de nuevo con su pamela, el vestido blanco y los zapatos y se fue a los trigales; como estaba muy débil no dio vueltas, se sentó en medio del trigal y fue moviendo los brazos para asustar a los pájaros. Su fiebre subía, su cara cada vez le quemaba más y estaba muy, muy cansada, tanto es así que se desmayo. Al llegar el medico, se asustaron muchísimo, pues Luisa no estaba en la cama donde todos creían que debía estar. La tía lloriqueaba diciendo esa cría me va a matar. - Si, ¿pero donde esta ahora? dijo el padre. - Y yo que sé, ¿Acaso ha tenido nunca control? - Que esta enferma, Caray. - Buscadla, no estara lejos dijo el medico. Los tres fueron a buscarla por aquellos campos, como el trigo estaba ya un poco crecido no podían verla; de repente el padre, mas que encontrarla se tropezó con ella, la cogió en brazos la llevó a casa y llamó a los demás. Después de una concienzuda revisión el medico dijo que padecía una insolación y que tenían que darle mucho agua para evitar el peligro de deshidratación. Estuvo una semana en la cama, sin apenas comer, solo bebía, agua, caldo, zumos leche ect. ect. Estaba tan harta de líquidos que le dijo a su amiga Cris: - ¿Cris porque no me darán vino o cava? Así al menos estaría siempre contenta. - Cuando me ponga buena, nunca mas voy a beber, lo juro. - ¿No te habrás vuelto loca? Le dijo su tía al ver que hablaba sola. - ¿Porqué lo dices? - Estabas hablando sola. - No, estaba pensando en voz alta. - Venga comete ese puré, que mañana ya te podrás levantar. - Si no voy a poder aguantarme de pie con tanta borrachera de líquidos. - Así no aras locuras. - Yo no hice locuras, hice de espanta pájaros, para salvar la cosecha de trigo. - Los espanta pájaros son muñecos, no personas. - Y yo que sabía, ¿me cuenta a mi alguien las cosas? - Esas cosas se saben, mas viviendo en el campo como tu. - Bueno, da igual, yo siempre lo hago todo mal, por que no me quiere nadie. - Que tontería es esta, si tú eres la niñita de la casa. - Si, la que mato a su madre, al nacer... y se puso a llorar desconsolada. - Niña, Luisita, por Dios no digas esos disparates. Eso no es cierto, y todos te queremos muchísimo. - ¿Porque Juan cuenta que padre jugaba con el y le daba besos y a mi no? - Por que ya no tiene humor, cuando Juan era pequeño tu padre era joven y tenía otro ánimo. ¡Pero te quiere, seguro! Al día siguiente te levanto, estaba un poco débil, pero contenta, su padre le regalo un cuaderno y una caja de lápices, para que aprendiera a escribir. - Toma, quiero que el día de mañana seas una señorita. - Gracias padre, y le dio un beso. - Que sepas que te quiero mucho, que tú eres mi niña bonita. Se fue corriendo a su habitación, y llamo a su amiga invisible para decirle: - Cris mi padre me ha dicho que me quiere y me ha regalado esto para que sea una señorita de verdad. - Estoy contenta, mi padre me quiere igual que a Juan y a Eloy. - Sabes, nunca mas volveré hacer de espanta pájaros, ahora soy una señorita, bonita e inteligente. - Ya sé que los espanta pájaros son muñecotes destartalados que se plantan en medio de la siembra para asustar a los pájaros. Al llegar el mes de septiembre empezó a ir al colegio y fue la niña más feliz de la comarca. Colorin, colorado esta historia ha acabado. T.P Marés

He vuelto

Despues de una forzosa temporada de ausencia vuelvo para compartir de nuevo mis inquietudes literarias; aun siendo como soy una negada en ello.

Amapola Autora: Teresa Prudencio.

Ya ha llegado la primavera AMAPOLA. QUE GALLARDA Y ALTIVA TE ALZAS, ENTRE EL AMARILLENTO O VERDE TRIGO; FLOR DE GRANDES LABIOS CORONADA, CON TU ROJO DE FUEGO ENCENDIDO. SIENTO,QUE NO QUISISTE SER, MAS ALLA,DE FLOR DE UN DÍA; DOLIÉNDOME EN TODO MI SER, SÉ,QUE LA BELLEZA ES EFÍMERA.

QUIEN SABE,SABE.

como podreis ver un poema tan bien echo no puede ser de cosecha propia, me lo mandaron por correo, me gusto y por ello os hago participes. disfrutadlo. Tomado del: Homenaje al III Congreso de la Lengua Española Señores: Un servidor Pedro Pérez Paticola, cual la Academia Española

"Limpia, fija y da esplendor". Y no por ganas de hablar, pues les voy a demostrar que es preciso meter mano al idioma castellano, donde hay mucho que arreglar. ¿Me quieren decir por qué, en tamaño y en esencia, hay esa gran diferencia entre buque y un buqué? ¿Por el acento? Pues yo, por esa insignificancia, no concibo la distancia de presidio y presidió, ni de tomas a Tomás ni de topo al que topó. Mas dejemos el acento, que convierte, como ves, las ingles en un inglés, y pasemos a otro cuento. ¿A ustedes no les asombra que diciendo rico y rica, majo y maja, chico y chica, no digamos hombre y hombra? Por eso no encuentro mal si alguno me dice cuala, como decimos Pascuala, femenino de Pascual. ¿Por qué llamamos tortero al que elabora una torta y al sastre, que trajes corta, no lo llamamos trajero? ¿Por qué las Josefas son por Pepitas conocidas, como si fuesen salidas de las tripas de un melón? ¿A vuestro oído no admira, lo mismo que yo lo admiro, que quien descerraja un tiro, dispara, pero no tira? Este verbo y otros mil en nuestro idioma son barro; tira, el que tira de un carro, no el que dispara un fusil. De largo sacan largueza en lugar de larguedad, y de corto, cortedad en vez de sacar corteza. De igual manera me quejo de ver que un libro es un tomo; será tomo, si lo tomo, y si no lo tomo, un dejo. Si se le llama mirón al que está mirando mucho, cuando mucho ladre un chucho se lo llamará ladrón. Porque la sílaba "on" indica aumento, y extraño que a un ramo de gran tamaño no se lo llame Ramón. Y por la misma razón, si los que estáis escuchando un gran rato estáis pasando, estáis pasando un ratón. Y sobra para quedar convencido el más profano, que el idioma castellano tiene mucho que arreglar...

LA DEPRESIÓN Autora: Teresa Prudencio.

DEPRESIÓN Vaya por Dios, Que tonta soy; He vuelto a quedarme, Aquí, encerrada. Con espejos exagerados, Madejas muy liadas; Y un sentimiento de culpa, Que arrastro de la infancia. Estoy y no estoy, Hablo y no digo nada; Mi tristeza se agranda, Desconociendo la causa. Me siento encerrada. En un espacio sin paredes; La opresión es tanta, Que revienta mis sienes. Líbreme Dios, o la ciencia, De esas pesadillas absurdas; Que ni yo, ni nadie entiende, Por ser eso....Absuedas.

LAGRIMAS Autora: Elvira Sevillano.

En esos momentos que la vida, parece que te atrapa, te oprime y da la sensacion que te ahoga; leer un poema de mi amiga Elvira me reconforta.

LAGRIMAS

En las cuencas profundas, misteriosas del alma, casi sin damos cuenta, se generan las lágrimas. y nacen con nosotros rodando por la cara

hasta aprender que, a veces, las lágrimas se tragan.

y nacen con nosotros, cristalinas saladas,

su cauce de mejilla termina en la garganta

reseca, temblorosa, silenciosa y amarga.

A veces, nos las secan o se secan cansadas,

La lágrima en la vida puede volverse sabia,

astuta, intermitente, alegre o mojigata.

La lágrima de un niño, me duele aunque sea falsa.

El llanto de los viejos, me estremece y me marca.

j La lágrima दे Dios,la imagino y me espanta!

NO QUIERO SER GRANDE.

NO QUIERO SER GRANDE. No quiero ser grande. Quiero ser, la violeta, que oprimas en tu pecho, con una fuerte adoración.

No quiero ser grande. Quiero ser, el aire, de tu profundo suspiro, nacido en el corazón. No quiero ser grande. Quiero ser, la gota de agua, que brilla en tus ojos, fruto de la emoción. No quiero ser grande. Quiero ser, el rocío, que aplaca la fiebre, de tu encendida pasión. No quiero ser grande. Quiero, tu amor sencillo, de violeta, agua y rocío, que es lo que yo admiro. FIN

NO NACIÓ EN BELÉN

Fiesta y alegria por un niño que nacio en Belen. Yo pienso en aquel que....

NO NACIÓ EN BELÉN Noche fría y helada, triste, de pena oscura; noche sin estrellas y luna, llena de miedos y dudas. Nació un niño chiquito, gitano por añadidura; y el calor que le rodea, es la miseria escondida. No tiene casa, ni techo, nació bajo las estrellas; es el fuego de la hoguera, quien le abriga y calienta. Es noche de algarabía, los gitanos lo festejan; es igual que el Niño Dios, pues nació en Noche Buena. No le hacen falta, riquezas, tiene amor brujo y gitano; y por manto las estrellas, de cuna, un lindo prado. A la luz de la gran hoguera, de leños y calor humano; no envidia a los ricos, con todos sus satinados. Este niño humilde y pobre, es el Dios de nuestros mundo; el que festejan un solo dia, y humillan trecientos sesenta y cinco. No son canticos de buena nueva, los que, anuncian su nacimiento; son las bombas de Sarajevo, y las guerras del mundo entero. Como los niños sin historia, los que no nacieron en Belén; son hijos de cualquier parte, tal vez queridos; pero con hambre tambien FIN

PLACIDEZ DE OTOÑO

PLACIDEZ DE OTOÑO

La naturaleza dio el fruto,

La flor el aroma perdió,

La hija del árbol cayó

Y mi amor se marchito.

Lluvias torrenciales,

Vientos huracanados;

y un corazón oprimido,

dice: el otoño a llegado.

Nada tan bonito,

Que sus tonos ocres,

Nada mas amargo

que el desnudo de los bosques;

Así desnudo mi alma,

En el final de mis días

para gozar del reposo

del invierno que se avecina.

Serena placidez

Respira mi alma

De una vida cumplida

Sin nada que le falta.

EN EL FONDO DEL MAR. (Autora: Teresa Prudencio)

En dias nostalgicos tambien cabe la poesia, el corazon sueña y la mente siente rebeldia. EN EL FONDO DEL MAR. No mas el loar, día a día Al llamado desamor; Corazón que llora, No ve salir el sol. Ya tengo un cajón, Donde guardar el ayer; El mismo que tu vaciaste. Al salir aquel amanecer. Lo cerré a doble llave, Forjada a golpes de mazo; Templada a fuego de amor, Enfriada con desencantos. Ahora sí, ahora no, Ahora amor, luego odio; Así doblaste mi voluntad Como se moldea el plomo. En un ataque de nostalgia, Me refugie junto al mar; Y fue en un arranque de ira, ¡ Zas ¡ eche la llave a navegar. Veo los niños jugando Que alegres cantan a coro “ Donde están las llaves” Y pienso ya sin nostalgia... En el fondo del mar.

“ GUITA “ PARA UN SUEÑO"

“ GUITA “ PARA UN SUEÑO Hay que buscar la “ guita “, para comprar un sueño; esta vida no me gusta, y con osadia, yo la reto. Alucino y veo angeles, y en las nubes,se abren cielos; veo estrellas de mil colores, olvidandome de mis infiernos. Allí, nada es lúcido ni real, ¿ és locura,o tal vez delirio ? flipate ,flipate tu conmigo, y juntos volaremos al infinito. No importa que te juzguen, como si fueras un trapo viejo; sin rumbo,sin dinero,ni amigos, su opinión , me importa un bledo. La culpa es negra y no la quiero, la sociedad,esta mal montada; y si yo, no se vivir con dignidad, al menos, dadme “ guita “ para soñar.

E L N I D O . A utora;Conchita de Pedro-Juan L'Hospitalet

No soy madrugadora; pero soy curiosa y me gusta mucho ver amanecer el dia. Por ello hoy he madrugado. He vist alla en el horizonte, unas nuves de algodon (esponjoso algodon) que poco a poco se iban perfilando unos tonos rojizos del sol que se estba abriendo camino entre nuves para despues lucirse con todo su explendor; los pajarillos le daban la bienbenida con sus trios alegres de ver el nuevo dia. De repente me he cardado de un poema de una amiga mia que le viene como anillo al dedo.

El nido

Encima de un seto un nido distingo,

me acerco y observo

a tres gorrioncillos.

Sus bocas abiertas por el hambre y frío reclaman comida ... ¡Los papis se han ido!

¿En dónde estarán? reclama el chiquito abriendo su boca de un hueco infinito.

La Gorriona llega,

y el Gorrión solícito

descarga su buche

en los tres piquitos.

Una lombricilla ... un grano de trigo ... Un cínife gordo que cazó su pico.

iY qué algarabía

se siente en el nido!

alitas batientes ...

bolita su ombligo ...

Ya no tienen hambre, la lluvia se ha ido,

ha salido el sol,

icantan pío pío!

Conchita de Pedro-Juan L'Hospitalet

NO QUIERO SER GRANDE.

NO QUIERO SER GRANDE. No quiero ser grande. Quiero ser, la violeta, que oprimas en tu pecho, con una fuerte adoración. No quiero ser grande. Quiero ser, el aire, de tu profundo suspiro, nacido en el corazón. No quiero ser grande. Quiero ser, la gota de agua, que brilla en tus ojos, fruto de la emoción. No quiero ser grande. Quiero ser, el rocío, que aplaca la fiebre, de tu encendida pasión. No quiero ser grande. Quiero, tu amor sencillo, de violeta, agua y rocío, que es lo que yo admiro. FIN

LOS MUERTOS Autora: Teresa Prudencio

Dos de noviembre, dia de difuntos: ritual, tradición o amor. Los cementerios se llenan de visitantes, con sus flores y sus oraciones, la primera vez que fui para rezar por mis muertos se me ocurrio hacer esta poesia.

LOS MUERTOS

Silencio, oscuro silencio, ni el vuelo de una mosca, estorba; que el silencio de la noche, es silencio sepulcral.

Si vas al Camposanto, con respeto, a los muertos a venerar; sentirás, que se te para el alma, y que las piernas empiezan a temblar.

Es un efecto de la mente, o un «halo» divino y misterioso; pero es cierto que lo sientes, y que te cala hasta los huesos.

Cuando leí por vez primera, algunos versos de Bécquer el qqe más me impactó, QUE SOLOS SE QUEDAN LOS MUERTOS.

Un frío gélido allí se respira,

un frío, que no es nieve, lluvia o viento;

es un frío en la sangre, en los huesos,

sencillamente, es frío de muertos.

Creo que fue condición,

que Dios le puso al hombre;

pues los muertos, muertos son,

y sólo a Dios le corresponden.

He aquí la sencilla razón, de mi pequeño razonamiento;

los favores, hazlos hoy,

que mañana, nada recibirán los muertos.

FALSO MUNDO.

FALSO MUNDO. Con capa de grana y oro y terciopelo torero; tapamos todos los defectos, temores, mentiras y miedos. Robos, drogas, SIDA, prostitución y vicios; palabras, que no caven en la boca, y nos llenan el alma de vacios. Vivos colores y virtudes, quiere reflejarnos el mundo; con espejos de falsedades, que cada cual lleva oculto. Comprendemos y nos da pena, de cualquier enfermedad; de pronto, nos sentimos jueces, si de droga o SIDA, oímos hablar. ¿Acaso no es una enfermedad? ¿donde esta la comprensión’ solo pretendemos juzgar, no nos cabe la compasión Si el mundo es totalmente falso, allá él con su conciencia; nuestra misión en la vida, es ayudar, sin recompensa. No marginemos a la gente, por sus enfermedades o razas; un día podría tocarte a ti, y te dolerían sus intolerancias

QUE BELLA ERA MI ISLA:

FILIPINA

Tu isla es belleza, de eso no hay que dudar; pero el hambre y la miseria, te hicieron emigrar.

Como ave migratoria, vuelas y vuelas sin cesar; con rumbo hacia España, donde te prometieron pan.

Pero qué pan más amargo, encontraste al llegar;

te cortaron sin razón las alas,

y te metieron en cárcel de cristal.

Todas las promesas que te hicieron, ni un momento pensaste en dudar; ibas a cambiar, pena por gloria,

y poder tus necesidades saciar.

No hubo, ni contratos, ni gloria, fue una forzada prostitución;

y hoy tienes las alas rotas,

y destrozado el corazón.

Qué bella era tu isla, aunque se comiera mal; y maldita esa España, que te encerró,en una cárcel de cristal.

NOBLE ARAGON Autora. ( Carmen Sanchez)

Dedicado a todo Aragon por las pasadas fiestas del Pilar

Nobles por naturaleza

son las gentes de Aragón

ellos me abrieron sus puertas yo les abrí el corazón. estanto lo que yo aprecio A las gentes que refiero

que aunque no son mi familia

como a tal yo las venero.

Todo lo que necesiten

si yo tengo, lo tendrán,

ellos me abrieron sus vidas

sin nada a cambio esperar.

Este pequeño homenaje yo les quisiera rendir en lo que pueda serviros, recordar, estoy aquí.

Mis raíces son de trovos y creo que se me nota pero, me enamoré de Aragón de sus gentes y de su jota.

Son recias sus tierras son nobles sus risas son bravas sus jotas que el alma electrizan.

Nobles por naturaleza son las gentes de Aragón desde que las conocí

las llevo en mi corazón.

SOY, AMOR SIN LLANTO.

SOY, AMOR SIN LLANTO. Nací feliz y contento, en un nido de ilusión; me llevabas en el pensamiento, y yo, me metí en tu corazón. No me pongas ataduras, no me amarres, !Por favor, no! Que soy nube atrevida y blanca, que osa sin quemarse, besar al sol Yo soy, como la gran ola, que con ímpetu, viene y va; no me detengo con nadie, solo, levemente los rozo, al pasar. Yo soy esa brisa refrescante, para el corazón abrasador; soy yo ese gran consuelo, del que nunca tubo amor. Yo, te encendí la llama, y la apague, con un adiós; ! no quise, que te quemaras! ! que nadie, llore, por mi amor!. Yo, soy como la noche y el día, que se enciende y apaga dando calor; soy, la ilusión de la amor de un dia , que tu, silenciosa guardas con candor. Brisas, aromas, y rocío, sensaciones de un instante; así ,es el amor que te ofrezco, sincero, emotivo y sin llanto FIN

NO PLORIS

NO PLORIS,PER LA FALTA D’OÏDA Com m'agradaria obri el fons dels teus pensaments i despertar aquell fadrí que guarden els teus sentiments. Fer planer el camí espinós i l'ofec del teu plor amagat perquè escampi el temps boirós que sense el so, et sens lligat. Jo amb sento per tu perduda amb tots el sentits en esclat em dol ,si a tu, et manca l'oïda no per això , estàs despullat tens l'anima dolça i entendrida que amb amor ,els dos l’hem modelat.

ANSIEDAD Autora : ( Teresa Prudencio)

ANSIEDAD Mi ansia de cariño, me llevó a la perdición; no debí venir al mundo, éste ha sido mi prisión. Las mentes infantiles, o enfennizas, como yo; se pierden entre los fuertes, y las hunde un pisotón. Necesité ternura, y creí en el amor; me di sin mesura, sin fingimiento y sin pudor. Anduve caminos equivocados. barrancos y pedregales; me desollé las manos, dejando mi vida en los zarzales. Fui ferozmente criticada, con calumnia y verdad; y nadie comprendió, cuál era mi ansiedad.

SOLS DEMANO UN BRI D'AMOR Autora : ( Antonia Vilàs)

SOLS DEMANO UN BRI D'AMOR Cap paraula, cap resposta sempre un mutis permanent si em clavessis a la crosta, no em raria més tormento. Si jo mai et causo agravis si t'estimo de debó, perqué em parlessin tons llavis tot ho donada jo. Jo tinc fam de tes caricies de qué em facis un petò, pero tu mai les inicies, sempre haig de fer-ho jo. Avui sento una tristesa i una gran desil.lusio, quan soIs cercava tendresa, m'has rebutjat un petò. Per un petó dels teus llavis però sortit del teu cor, tot ho donaria a canvi, be ho sap Déu que és de debò.

Per qué ets per mi tan estranya? per que em causes tal dolor?, si dins de la meva entranya, nou mesos t'he portat Jo. No siguis tan reservada obre a bat a bat ton cor, que si no et compren ta mare qui et comprendrà més que jo l Dona'm el perfum de la rosa no em clavls l'espina, no sias en mi amorosa i vine a fer-me un petó. Jo no vull que m'amanyaguis sols de mano un brl d'amor un somriure dels teus llavis i un petó sortlt del cor.

QUISIERA Autora : (Teresa Prudencio)

QUISIERA. ..

Quisiera explicar,

mis íntimos sentimientos;

quisiera explicar,

lo que llevo dentro.

Cómo explicar mis ansias, cómo definir mis anhelos; cómo decirte a ti,

lo mucho que te quiero.

Tú, que aún eres niño,

y que gozas de la inocencia;

que tu corazón rebosa,

amor por excelencia.

A ti, mujer, que me diste la vida; cómo agradecerte, esa entrega divina.

A ti, hombre maduro, lleno ya de experiencia; como regalo te doy, mis sueños de adolescencia.

DOLOR DE CORAZÓN

DOLOR DE CORAZÓN

El corazón es una víscera, que no siente dolor;

¿qué es lo que tanto duele,

en una pena de amor?

¿Por qué se acongoja el alma, el cuerpo o el corazón?

Si éste no siente nada,

¿por qué late sin razón?

Las penas del ser humano, se manifiestan en el corazón; que no digan los cirujanos, que jamás duele el corazón.

ANSIEDAD NADA ( Autora : Teresa Prudencio )

ANSIEDAD

Mi ansia de cariño, me llevó a la perdición; no debí venir al mundo, éste ha sido mi prisión.

Las mentes infantiles, o enfermizas, como yo;

se pierden entre los fuertes,

y las hunde un pisotón.

Necesité ternura, y creí en el amor; me di sin mesura,

sin fingimiento y sin pudor.

Anduve caminos equivocados, barrancos y pedregales; me desollé las manos, dejando mi vida en los zarzales.

Fui ferozmente criticada, con calumnia y verdad;

y nadie comprendió,

cuál era mi ansiedad.

NADA

Qué vano orgullo,

qué gran desatino;

el poder humano,

que todo lo llama mio.

¿Acaso es mío el destino? Teresa Prudencio¿Acaso es mía la vida? ¿Por ventura mi hijo, es mío? Si mío no es ni el poema que escribo.

Mío, no es nada, ni salud, ni alegría, ni sino; que yo vine de la nada, ya la nada me remito.

ENTRANT A L¡OMBRE DEL OBLIT (Autor : Ricard S. Guell )

E N T R A N T A L' O M B R A DEL O B LIT

El sol llula aquell matí a l'horitzó,

ventet frescoi acaronava un grup d'infants

amb sang d'avui, el seu demà jugant.

A les llambordes esclafades, al camí,

sota el faldar de la muntanya hi queien flors

d'esqueixament, de l'amistat i encís.

Cerclat d'amor també a tongades vas fruïr i l'odi escampat al teu voltant et va marcar, donant-te un aire estés i resolut que amb tot, el mai dels mais no et va guanyar els sentits. Persona honesta, sí, traïda per error; error del món, de que i ... de qui?

Hi vas vagarejar dins d'un complex subtil, contradictori i impensat en el pensar, sense esmerçar tan soIs la sang d'ahir tant a prova posada en el lluitar constant, en contra del desig d'humà voler, teranyinat del ben astut teixit.

No cal cantar, dic, cançons inacabades

ni inmortals proeses que un hom no haurà viscut;

res no ha canviat pas el ser o no ser,

presó de vida i mort, d'infern i paradís,

però, però res més diré:- que un ser se n va,

cor meu, entrat a l'ombra de l'oblit.

Quan tot és tristesa

perque el sol se'n va a la posta

i els núvols no han deixat

d'enterbolir el pensament,

una guspira s'ha després del foc de la vida.

Si he mal esmerçat l'existencia

per haver estat junyit al carro

que ens anul-la l'avençar, no puc jutjar-m'ho.

Jo sé que he plorat, que he rigut

i he difós al meu voltant l'exigencia

i he combatut el fanatisrne ignorant,

precursor del jou hurna,

essent jo, ambientalment,

un punt rnilioníssirnament petit. Poema que sempre em transporta al recod del meu fill perdut.

VEN MUERTE; VEN. ( Autora : Teresa Prudencio )

A UNA POBRE VIEJECITA. Asi contaba ella su historia en la profundidad de su pobreza y su absoluta soledad.

VEN MUERTE, VEN

¿Es triste la muerte?

Es más triste ver morir;

que si pierdes lo que tienes,

es, poco a poco monr.

Ver cómo se acaban, ilusiones y alegrías;

la esperanza de algo,

muy íntimo en la vida.

Los que quieres, se mueren, los que confías, te engañan; los que pares, te olvidan,

y sólo Dios no te basta.

Si no tienes, a quién amar, envejeces sin remedio; si no sabes, por quién vivir, la muerte es un consuelo.

Ven muerte, por favor, ven, que así no quiero vivir; morir poco a poco me asusta, ven a buscarme al dormir.

Això fa mal ::::::::::::::::::::: Ella encara guarda el record, d'aqulla petita i secreta historia d'amor; i això li fa mal, l'has enganyat, i li estàs fent mal; però malgrat tot , hi ho saps , encara t'estima. L'has fet patir, l'has fet plorar, però ella malgrat tot no t'oblida; ella t'estima, i això tu ja ho saps, i malgrat tot a tu també et fa mal. Els petits deliris d'amor em tornan a la meva adolecencia. Aquesta es la rao del grat record que em porta aquet poema.

ENVIDIA SANA - SILENCIOS ( Autora :Teresa Prudencio)

Un joven apuesto sencillo y dulce, un dia me pidio le escribiera una poesia exclusiva para el.

No me hice rogar; el muchacho era sordo, pero con mucha sensivilidad, y no le escribi una, sino dos.

ENVIDIA SANA

Envidia, envidia,

tú, me hiciste envidiar;

tú, me hiciste sentir celos,

de toda la humanidad.

Tú me contaste un día,

los sonidos de la mar;

me dijiste que gemía,

el mismo viento al pasar.

Los pájaros cantando,

con su dulce trinar;

es un lindo sonido,

que se tiene al despertar.

Me hablaste del grillo,

que también sabe cantar;

de los coros de la iglesia

y los niños al jugar.

También me dijiste,

al verme envidia en la cara;

que había ruidos,

que de verdad, molestaban.

Ruidos de motores,

ruidos de latas,

ruidos que hieren,

el oído y el alma.

Déjame que os envidie,

que es una envidia sana;

que yo, bien quisiera oír,

estos ruidos de latas.

SILENCIOS

¿ Qué sabes tú de silencios?,

tú, que oyes el murmullo del mar,

tú, que oyes la música,

¿de silencios me vas a hablar?

Háblame de penas,

háblame de soledad;

no me hables de silencios,

que de eso, no puedes hablar.

Yo, sé, lo que es el silencio,

yo, sé, lo que es callar;

yo sí, puedo hablarte,

de silencios y oscuridad.

Yo, puedo decirte,

(si pudiera hablar);

que no sé del canto alegre,

ni del sonido del llorar.

¿Qué sabras tú de silencios?,

¿qué sabras de oscuridad?

de esas noches amargas,

y sin saber sollozar.

Gritar quisiera al mundo,

gritar, hablar o llorar;

y ese grito ahogado,

no puede de mi garganta brotar.

y me hablas tú, de silencios,

tú, que oyes sin pensar;

escucha atenta mi suspiro,

que es resignación, nada más.

Intente meterme en su piel; y segun el dice que lo logre. Para ti David,con todo mi cariño

GAUDIM EL PRESENT ( autora : Rosa Queralt )

Gaudim el present

Avui, t'estimo una mica pero dema,

jo no ho sé, aixo la vida em complica

i no sé ni com s'explica

i és que amb tu, m'hi trobo bé.

Avui, et tinc al costat

i dema, no esta molt lluny,

abans que s'hagi acabat

aquest desig disbauxat

gaudim del goig que s'esmuny.

Avuí, amb dolça harmonía

hem d'aprofitar el moment,

delectem-nos d'ambrosia

dema,sera un altre dia,

avui ... visquem el present!

Com ve diu la meva amiga poeta, no cal trencar-se el cap pensant en el dema; dema Deu dira.

LA REJA. (Pepita Tomás)

LA REJA.

Quando tiraron la casa no me emocioné siquiera. El progreso es el progreso y había que hacerla nueva. Yo recordaba aquel patio, cuajadito de macetas, con sus arcos y columnas

y su paredón con hiedra; sus barcones señoriales y aquella vieja escalera de madera carcomída que llevaba a la azotea. Todo estaba en los escombros; pero, al ver aquella reja, la que daba a la otra calle justo aliado de la puerta, algo se quebró en mi pecho; y mirándola con pena quise habermela llevado sin que nadie lo supiera. y la recordé, ¿tu no? Vi mis veinte primavera ... a ti, llegar sonriendo y en los ojos dos estrellas. Tus manos, morenas, fuertes, aferradas a la verja acariciando las mías como palomas inciertas; y en los hierros, ¡cuantos besos, ilusiones y promesas ... ! aquella reja fue algo que nos unió con más fuerza. Si alguna noche hacía frío, me apretabas con tibieza. Ella estaba entre nosotros y ni nos dábamos cuenta. Se fundía en el calor de nuestras almas sedientas. Si estábamos enfadados, ella era la barrera que ponía punto final a todas nuestras querellas. Alguna lágrima mía en sus barrotes muriera, y más de un suspiro tuyo en sus hierros se hizo queja. Por eso cuando la vi igual que una cosa muerta, entre cascotes y escombros, sentí dolor y verguenza. ¡No era como las otras! ¡esa era nuestra reja! Fojadas con nuestros besos, con caricias y promesas testigo de un amor puro, silenciosa, firme, férrea. ¡No era como las otras! ¡¡Esa era nuestra reja!!

Cuidate de no tragar agua al tirarte a la picina. Puede pasarte como los surtidores de nuestro pueblo Asi es el surtidor de la Ramona. 

LA NEGRA de Jaume Boloix

LA NEGRA Ningú la vist cara alegroia, sempre afligida la pobre noia; sembla la imatge de la tristor, Més que la cara ja té el cor negre mai viu alegre, sent l'enyorança de la blancor. Ningú entre blanques un jorn l'ha vista sempre soleta plorosa i trista, fuig i s'amaga; res li diu res. Com duu l'estigma d'una altra raça, per tot on passa sent com li diuen: - Que negra és ! Només un dia va ser ditxosa: encar que negra,també ets formosa. - va dir-li un jove gentil i franc. La pena en joia; li converti la nit amb dia i ompli un cor negra l'amor d'un blanc. Amor que en néixer trobà la fossa; una pubilla de cella rossa es feu regna de l'aimador. Des d'aleshores aquell cor negre no viu alegra sap que una blanca li pren l'amor. Plorant recorda les blanques toques que en arrencar-la d'un niu de roques dels bodcos negres l'han deslliurat. el blanc navili de Barcelona que partin l'ona dels negres idols l'ha rescatat. Sap que era blanca la mantellina quan la rentava regor divina, en les mans blanques del seu padrí; que blanques eren les tovalles quan a esposalles la convidava l'Anyell Diví.

Veu que la noia que s'emmarida s'acosta a l'ara de blanc guarnida; sap que és tot candi l'amor primer. Més con que és negra, veu que per ella no treu poncellea de fulles blanques el taronger. Sap que una cosa tan sols li manca; que no és ditxosa perquè no és blanca que és avorrida per la blancor. Sap que quan passa el que no es gira fred se la mira: sap que no troba ni un bri d'amor.

Ningú l'estima ni l'aconsola; tothom la deixa plorar ben sola sense comprendre son cor subilm. Si amb una blanca l'atzar l¡ajunta ja li pregunta: el neixer negre serà algún crim ? Fadrins i noies s'aparten d'ella; negra com sempre sa mala estrella sols fa sentir-li fred i buidor, Orfe de besos i formosura, trista murmura: tal volta el negres no tenen cor ?

Sentin-se jove, plena de vida, veient-se sola sempre avorrida com una planta que mai floreix, Sent els esímuls de la venjança; ja no s'enyora, sols s'avorreix. Fugint pèls boscos com una folla tot ho regira, tot ho escorcolla per amagar-se de tot lo blanc. Deix color símbol de la innocència que en sa consciència l'odi li torna color de sang. Tot allunyant-se de Barcelona la idea fixa més l'esborrona, tot es conjura per dar-li fel. Quan mira en terra, per sa martiri, topa, amb el lliri; quan mira en l'aire topa amb l'estel. I amunt s'enfila, per la muntanya creient que en ella sent tan estranya podran els negres estar-hi sols. A dalt - diu ella . podré escarnir-los i malair-los; que se me'n dona dels es`panyols ! Com més s'enfila, com més s'allunya, més bé contempla tot Catalunya, més bé domina ses fites grans. Si per la terra - diu - sóc estranya dalt la muntanya podré fer mofa dels catalans. I dirigint-nos un llarg dicteri tomba l'espatlla, cerca el misteri i arranca a córrer muntanya en dins, Quan és dintre de la boscúria sent la canturia d'una banda de serafins. Atreta sempre per uns cants dolços son cor batega, salten sos polsos, però és més ferma sa voluntat. Eren els angels que lluny sentia l'escolania de Nostre Dona de Montserrat. Tot quan albira la maravella, tot és un somni per la doncella tot és misteri, tot és encís. Quan en el temple veu a María perd la follia, troba les portes del paradís. Cau de la Verge vora les plantes, duu tantes penes i angoixes tantes que mai n'acaba de fer-ne esment Quan els ulls alça, son cor s'alegra la pobre negra - Mare - li crida - tot somrient. La vostre cara també és negrosa més si us veig negra, vos trobo hermosa Mareta meva de Montserrat. També pels negres un estel brilla, sóc vostra filla, tingueu, Madona, de mi pietat. Davalla alegre de la muntanya arrepentida de dir que Espanya és una terra que no té cor. De Barcelona mai més s'allunya i és Catalunya la dolça pàtria del seu amor... D'un amor místic que la ferida, que a bodes blanques sent que la crida, - les mes alegres per un cor trist . Ja res enyora, ja res li manca ja es diu Sor Blanca ja n'és esposa de Jesucrits. Final

DICEN... (Autora : Teresa Prudencio Mares )

DICEN... Si una puesta de sol me enternece, si el dolor de un niño me hace llorar; Porqué, con tanto cinismo dicen... que yo no sé amar. Si con las amistades soy tierna, y con detalles, lo he de demostrar; Porqué, con mi dulzura dicen... que yo no sé amar. Si al acariciar el ser amado, un escalofria en el cuerpo me ha de entrar; Porqué, si pongo el alma dicen... que yo no sé amar. Si gozo de los besos y caricias, porque el alma me han de llenar; Porqué, con mi entrega dicen... que yo no sé amar. Si te doy el cuerpo y el alma, con ternura y ansiedad; Porqué, tu, tambien dices... que yo no sé amar. Me gustaria saber vuestra opinion sobre los poemas que vaya publicando.

FULGOR

Es el fulgor del sol radiante, que al anochecer, sin miedo enciende la nube triste y oscura que presiente la muerte del dia. Tu enciendes mi vida con tu dulce ternura en los ultimos momentos de una batalla perdida.

atenciones QUI SÓC JO .

atenciones QUI SÓC JO Si sóc seca i abrupta, per que somio amb tendreses si sóc una dóna amb fortalesa, per que a la cambra ploro febleses; si no li tinc por a la vida, per que delirant, li dic a la mort, vine. Senyor, qui sóc jo, és que sols sóc contradicció. Si sóc un trist pecador, per que anhelo la santedat; si sóc peix i no pescador, per que m'ofeguen altres aigües; si no sóc tampoc escriptor, per que navega el cor en mots i paraules. Senyor, qui sóc jo, és que sols sóc contradicció. Si sóc persona familiar, per que sols tinc d' amiga la soledat; si sóc tan petita i vulnerable, per que sento coses tan altes; i per que, si la vida em somriu, a mi em cauen les llagrimes. Senyor, digueu-me'n el perque, vull saber qui sóc jo.

PARA QUIEN LE GUSTE LA POESIA

Asi, son mis noches solitarias; negras, tristes y tormentosas.